起初你不知自己在等他。你这样悠悠梳理头发，看着街上的人和马；你一动不动，却去过了每个地方、角落寻找他。直到此刻，你看见他竟站在路对过，正向你望来。他和你眼睛相遇时，你把梳子停在了头发上，对他笑。他却匆忙侧过身。孩子气上来了，他去踢一块好好铺在那儿的石块。石块被拔起，他把它踢过去，踢回来。他似乎想与什么作对，又似乎一切都在与他作对，使他满心不悦又无从发泄。他顾不上来掩饰他的男儿童的原形了。你等着他眼光一寸一寸从墙根往上爬，爬上你的窗，向曾经那样攀着树杆爬上来。你接住他终于爬上来的眼光，像接住一头栽进你怀抱的他的肉体。

他感觉到你接住了他，他远远站立，赤裸裸的肉体却在你手里。那男儿童的动作瞬间消失了。你又看见他入瘾似的神情。

从此你在这个时辰走到面街的这扇窗。路对过却没有他了。有一刹那，一街的人都变成了他。

让我告诉你你心里这份不适是什么，就是我们这些人一听就哈哈大笑的"爱"。这个字让我们这些整天打工、上学、三十多岁还在跟十八九岁的人抢奖学金的人一听就哈哈大笑，真的。我们从这字眼里嗅出一股馊了的味。到这个国家来的时候，我们咬牙切齿地说着"自由"、"发财'、"做爱"，因此，假如谁突然冒出一句我爱你，你想我们能怎么样?除了哈哈大笑还能怎样呢?哈哈一笑就把肉麻忸怩以及一个被淡忘的本能都处置了。那本能是从你到我，从咱们的祖辈到现在的对爱的渴望。还好，你看见我的忙碌了，我们比你们忙多啦，有足够的乱七八糟的凡人琐事使我们顺利地褪化掉那本能。真熬不过去我们就去找个电影院，看二维空间中的人去爱死爱活，回到三维空间来，一阵释然和庆幸；亏得咱们真人的世界没那个"爱"。

我摇头是为你落进这个叫"爱"的古老圈套里感到无奈。

你不知道克里斯避免在相同时辰出现在路对过。他跑三十里的马，让海风吹硬了脸，只为了来这里看一眼你空空的窗。他需要这份折磨。对于一个十四岁的少年，空与不空，全是他自己的事。

你更不知道他去报馆，向记者讲述他亲眼见的那座为中国女奴所设的医院。他发誓那是人间最真实的地狱。他形容那些床上的指痕与齿痕，那黑的血迹，蛀虫的墙。记者们必须不时慢下打字机的嗒嗒声，等待他平静下来，找回叙述的逻辑。最后他说他愿意做一切来灭绝这群黄面孔的奴隶主。他说到"解放"这词时脸上表情那么可爱，这词不知怎么又让他回到已过去的童话年代。

你怎么会想到他对中国男人的仇恨呢?他踽踽独行在唐人区窄陋昏暗的街上，从每一个梳辫子的男人身上看出他们给你的伤害。他以为这些男人不存在了，你的一切就都好了。你有美貌、温存，再加自由。他将不会料到，那些男人不存在，你便也不存在了。你的美貌、温存正如残酷、罪恶相辅而生，对映生辉，没有苦难，你黯淡得如任何一个普通女人。

由于克里斯的揭露，"医院"被拍了照，登了不同报纸。无论对中国人友善或敌意的白种人都在战栗：难道我们的国土上有这么难看的疮痍?

克里斯做这些是为你。

你也不会想到，他不再对暴打中国人的现象紧咬嘴唇，出着冷汗调头走开。他不再这样。他停下马，侧目而视，五六个中国男人被揪着辫子吊在一处，他会挤在人群中看一会。有人炫耀说他那根由中国男人发辫编织成的裤腰带，竟也没引起他太强的恶感。他还站在父亲牧场边看人群撵走惟一一个中国邻居，心里想着"解放"这字眼。你这时躺在"解放"的第一个归宿，洁净得连小小一张蛛网也容不下的白房子。我的居室是这座楼顶层的一间，为了隔离你的病。还有另一个隔离意图，就是怕那些已被改良了的女孩受你影响。

请再靠近些，让我看看你丰润起来的脸，那些初发的新发在你发际线铺了茸茸的一圈。你看去像个毛茸茸的春天。

背街的窗下，女孩们在楼下天井里排队唱歌。她们剪一模一样的短发，为及时清理头虱。你知道这歌唱完是长长的祷告。然后每人去桌子上拿一盆汤和一块面包。

你蹙起眉头，想象自己成为她们的样子，你笑了。

队伍有三行，风把女孩们一模一样的灰布衣裙吹出一模一样的波动。